Cette tristesse dont il n’y a rien à faire. Elle colle aux bronches. Elle étouffe. Elle persiste. Elle parasite nos livres qui pourtant ne traitent que de la langue – une langue pure. Cette tristesse est dans les poumons et chaque respir la ranime. Cette mélancolie de fin du monde. Cette mélancolie de l’ego comme un sujet luxueux; est-ce vraiment un hasard que cette mélancolie ne puisse supporter d’autre sujet? On dirait que c’est sa prescription. --- Je me regarde faire a